Lo había soñado infinidad de veces; otra cosa es que los sueños se realicen.

Y sí, es posible coincidir con gentes de buen verbo y mejor enfoque.

Sinceramente, yo no sé despotricar contra ciertas cosas, o cuestiones, u objetos de la ira, sin perder las formas por el camino. Pero él sabe cómo hacerlo, el otro pasa por ahí sin mancharse, aquél tira de un entusiasmo tan ramificado como punzante….

A mi modo he encontrado un hogar, lejos de la redacción terrorista y esa tilde caprichosa que, entre líneas, te confiesa no tener ni puta idea de nada. Ellos lo saben, y están cerca. De uno aprendes el tono, de otro el cómo, el cómo tratar éste o ése objeto.

Si es que se puede ser feliz con poca cosa, aunque tan sólo se trate de un blog…

Agotamiento. Asco. Rechazo. Ira. Me es imposible sentir una sola pizca de compasión por aquellos que producen todas esas sensaciones en mi oblonga sesera. Citando una de las últimas grandes frases que he podido oír: “¿Pero esto qué es?”

Cierto, no tiene nada de extraordinaria, pero si les dijera quién la pronunció, dónde y por qué entonces entenderían el significado que tiene para mí.

Y a eso debería añadir yo: ¿Pero quiénes se han creído que son?

Dirán los detractores de este espacio que si esta vez no doy nombres es por proteger mi vanidad (y por el camino ese flamante proyecto colectivo que en parte me mueve a redactar el presente artículo). Dirán también que todo responde a una frustración personal, entre otras ajadas deducciones.

Como siempre, se equivocan.

Debo citar de nuevo a mi fuente: “¿Pero ustedes han visto bien lo que han hecho?”

El verano es de MicroCritic, así que la nave se posa silenciosa sobre un páramo e inicia el proceso de datos: existe vida inteligente, una que lidia a diario con un mapa de genéticas amorfas dispuesto a sobrepoblar este planeta. Mientras tanto, seres lúcidos, criaturas hechas de nervio y sensibilidad, se pronuncian y convocan a sus semejantes. Fueron seres como ellos los que lanzaron las señales al espacio, llamando a mi curiosidad y apetito aventurero.

Después de leer un texto tan determinante y macizo como éste, los escritorzuelos de medio pelo deberían apelar a su humildad y reconocer que se encuentran ahora mismo a escasos kilobytes del cambio, y que en breve franquearán esa línea que siempre fue fina, sí, y sin embargo nítida.

Más allá de ahí se encuentra el Futuro.

‘Rambo Somos Todos’ se acerca a su fin. A tres días de finiquitar el mes, la sensación general es satisfactoria, pero aquí ha primado la calidad por encima de la cantidad. Alarmante índice de abstinencia y/o pasotismo, lo que en términos ramberos sólo puede traducirse con una palabra: cobardía.

Por otro lado MicroCritic está viviendo una espléndida primera semana. En poco menos de seis días se reunió la primera ola de redactores, quienes no han tardado en aportar sus primeras píldoras.

Nos falta promover más el invento, pero la plantilla se desenvuelve con una, a mi parecer, feliz comodidad. Es sólo el principio de una idea que considero simple, sí, pero también fresca y contundente en esa simplicidad. Ellos son los valientes.

Ya está en marcha, ahora el resto es cosa suya.

MicroCritic ha quedado oficialmente inaugurado, sin prólogos ni monsergas, y abre con un delicioso souvenir ochentero. Aunque el lápiz debe afilarse más, esta primera entrada quiere ser un botón de muestra, una invitación a que todos pongan algo de su parte. Cuando les apetezca, cuando el seso se inquiete. Sólo les pido seriedad y buen hacer, pero por encima de todo concisión; la puerta está abierta.

Lo micro mola.

1- Gremlins 2 como fin de fiesta. Lo explicaba tan bien Nacho Vigalondo en un post de su primera bitácora, ya legendaria, y describía ese pase como el principio de tantas, muchas, otras cosas nuevas. Pero hay más: Gremlins 2 revela a Joe Dante como un cineasta profundamente preocupado por el fin de la inocencia, por el legado del paso del tiempo. Es un tema que recorre su filmografía y adquiere diversas formas, tal vez la más exitosa sea la variante de adolescentes contemplando estupefactos la edad adulta (Gremlins, Exploradores, Pequeños Guerreros y la estupenda Matinée). O adultos que asisten estupefactos a su falta de adaptación respecto al tedio rutinario e intentan superarlo (Aullidos, The Burbs). A la segunda variante pertenece Gremlins 2, que contiene un momento de temprano reconocimiento para el espectador: Gizmo esta vez no usará un coche, sino un arco y una cinta roja.

No sé si muchos de ustedes lo saben o si la anécdota habrá sido poco divulgada fuera de los extras del dvd en el que se incluye, pero durante el rodaje en México de Rambo: First Blood part II, Stallone tuvo un acompañante muy especial: un adolescente afectado de un cáncer terminal que había visto First Blood unas doscientas veces y que había encontrado en el personaje de Rambo un referente de fuerza de voluntad y vitalidad. ¿Despiadado movimiento de marketing? ¿Generosa gratitud por parte de Sly hacia su fan más entregado? A mí me da lo mismo. Prefiero pensar que Sylvester Stallone, ergo John Rambo, es un buen tipo que sólo quiso que aquel muchacho pasara algunas de sus últimas horas con el personaje al que admiraba.

Hola, me hago llamar Starman y dependo de Rambo. Dependo de él desde que cierto día advertí que las criaturas pacíficas tienden a convertirse en las putas de los insensibles. Me ocurre un poco como a The Devil Rules the World; pese a pasar toda una infancia rodeado de Rambo y su universo tardé cierto tiempo en empatizar con su  mensaje. No es un mensaje privado ni sutil, no vayamos a lamernos el cacas por las buenas… ojo, más que un mensaje es una declaración de principios. Afuera (esto es, en la Tierra) hablan de violencia, de cuellos rotos mediante finísima y marcial maniobra…

Tres cuestiones con las que firmas rebeldes como las nuestras suelen encontrarse con frecuencia:

1) La blogosfera está llena de señoritingos que imponen criterios muy discutibles y que además se agrupan en clanes exclusivos porque son unos mierdazas. Gente gilipollas, ustedes lo saben muy bien

2) El tiempo. Disponer del necesario no siempre es posible, y pese a ello sienten la necesidad de escribir sobre un algo que llama a su pluma

3) El lector, en no pocas ocasiones, no lee, deshonra su condición. Le abruman los largos párrafos, le aburre el detallismo y quiere algo conciso

Ahora mismo, Sylvester Stallone está en su estudio, trabajando en el primer borrador de “Rambo V”. Supongo que es un hombre ocupado, así que me gustaría armarme de valor y hacerle una propuesta: yo mismo estaría más que dispuesto a escribir ese guión. Y gratis.

Tal vez sea el etéreo score de Mark Isham, o la noche tejana y sus grandes espacios abiertos. Quizás sea el protagonismo de un James Van Der Beek que prorroga su íntegro y moral Dawson Leary. ‘Varsity Blues’ resulta una rareza que por momentos escapa a su tiempo y a su condición de producto teen.

Mi relación con Rambo comenzó con una copia piratona de “Acorralado” que mi padre consiguió en algún extraño videoclub. Tendría yo unos seis años y quedé impresionadísimo con la crudeza de algunas imágenes. Poco después llegó al cine “Rambo- Acorralado II parte” y aunque no cayó la breva, la pude ver en video un año más tarde, aunque no me impresionó tanto. “Rambo III” se estrenó con tan mala fama que realmente no mucha gente fue a verla, y, de hecho, ni siquiera tuve prisa en cazarla en el videoclub (lo cual me extraña ya que en el año 89 yo alquilaba cualquier cosa), cuando finalmente cayó en mis manos me pareció bastante floja.

Johnny Rambo es más necesario que nunca y Stallone lo sabe. Estamos ochentanizándonos a pasos agigantados y la progresiva derechización del mundo occidental, con unos nuevos y acérrimos enemigos de todo lo que nuestra decadente civilización representa, vuelve a ser caldo de cultivo para que los valores clásicos de la era Reagan estén de nuevo entre nosotros.

Moralizar al John Rambo morrelliano sin salir mal parado es cosa casi del azar, o no. Stallone, consciente o no de su talento innato, creó al primer individualista humillado convertido en un héroe honorado como consecuencia de tal humillación. Ése es Rocky Balboa, y la compasión por su causa vencida pero moralmente vencedora, jugó el más importante papel por el que Rocky es hoy cultura popular. El Rambo de Stallone es un personaje con las mismas resonancias de héroe cabal que el de Rocky, aunque la diferencia de estilo de vida entre ambos los haga poco compatibles. First Blood, la película, era una honesta puesta al día del veterano de guerra lleno de heridas que por dentro no le cicatrizan, una sobrecogedora aventura urbaneta de un personaje en busca de la humildad civil que se ve obligado a retomar las armas y quitarse de en medio (de encima, mejor dicho) a aquellos que más respeto deberían mostrarle. El Rambo de First Blood es un extraordinario y letal hallazgo de supervivencia, héroe por accidente y asesino sin más huevos que serlo. No sé si por suerte o qué (en caso contrario, no se conocerían las secuelas), Rambo no moría al final, como ocurría en la novela, por mucho que se filmara un final alternativo con Rambo volándose la sesera, luego mostrado en un flash-back de la cuarta entrega.

El buen número de impresiones positivas cosechadas por [REC] tiene poco de sorprendente y mucho de coyuntural. Supone la confirmación de que la industria nacional es una altamente defectuosa y dada a una obscena autocomplacencia, ésta traducida en ese doloroso conformismo que ataca a su audiencia. Es también el símbolo de esa creatividad vagante y patosa que sólo halla disfraz a su vacío conceptual en la adscripción a un género establecido. Pero ante todo [REC] es otro de los caprichos formalistas/formulistas de Jaume Balagueró, por mucho Paco Plaza que codiriga el pastiche, término del que el film supone una vivísima definición.

Llega a España, aunque tarde, el último largometraje de Hal Hartley. Y viene con algo de amargura, una que Hartley no puede disimular. Hubo un tiempo en que su nombre invocaba cierto interés, captaba la atención de los buscadores de sensaciones. Ahora el neoyorquino afirma algo que, viniendo de él, cobra carácter sentenciador:

“lo indie es hoy una apariencia, no una sensibilidad”

Inspirado por otra de esas felices empresas que El Emperador de los Helados acostumbra a promover, invito desde aquí a todos los fieles de John Rambo a construir un mosaico de artículos centrados en su figura. Porque Rambo, además de cargar con una injusta fama de icono reaccionario, supone la encarnación del eterno rebelde, del héroe abandonado y la conciencia silenciada. Rechazarle es reconocerse como un cobarde y un hipócrita, y yo sé bien que muchos de ustedes, lectores habituales, amantísimos comentaristas, no son así.

La idea no puede ser más sencilla: dedicar el mes de Junio a reivindicar la figura de Johnny, a tratar la influencia que ha tenido en sus vidas, o incluso dedicarle un poema si gustan. Pueden centrarse en cualquiera de las películas de la saga si así lo desean, o simplemente atacar desde el corazón. Saquen su machete y su arco y únanse a este homenaje.

Pueden enviar sus contribuciones a: mariofranck22@hotmail.com

Y antes de despedirme querría remitirles a este fantástico post, obra de ese francotirador que es Hernán Migoya, donde con una concisión y profundidad admirables desgrana las claves de este icono indiscutible. Rambo es una figura que, a través de la mirada adecuada, resulta capital e inspiradora.

Les esperamos.

Antes de nada presten atención al extracto que descansa sobre este titulazo de la Cannon.

“Michael Dudikoff´s style is reminiscent of a young Clint Eastwood”

Y lo dijo el New York Times, ahí es nada.

Más sobre ‘Iron Man’.

Parece que los flamantes Marvel Studios se han convertido en un generador de cambios y brechas. Mientras el film acierta en equilibrar un mínimo de seriedad con las dosis justas de frivolidad, fabricando una falsa nueva vía en el género heroico, el score de Ramin Djawadi resulta igual de refrescante y renovador. Djawadi se zafa del omnipresente y dictador sonido Zimmer, lo afila, y aunque la partitura contemporánea de acción suele enterrar los motivos y las melodías bajo toneladas de percusión, aquí corre el aire.

‘Collateral’ fue un forzadísimo retorno, más estético que espiritual, a las latitudes de ‘Heat’, el trabajo mejor acabado y más denso de Michael Mann, ese hombre. Individuo de lo más singular, capaz de parir un tenso policíaco como ‘Thief’ para después despachar ese mejunje perturbador que es ‘The Keep’. Después crearía y produciría ‘Miami Vice’ (germinada a raíz del concepto polis MTV, reza la leyenda), para por el camino remodelar el psycho-thriller a base de turbiedad y pesimismo sin que apenas nadie lo advirtiera.

Cuánta decepción airada… de lo más esperable. Tanta como entusiasmo, mucho de éste forzado. Y con qué rapidez prende la mecha. Pero así es la lógica del blockbuster contemporáneo: la presunción, la suspicacia, la baba que no sabe resbalar, el prejuicio como baremo crítico y la confrontación de cátedras flotantes… ya lo hemos dicho por aquí no pocas veces: el blockbuster resulta un excelente termómetro de cretinez popular, que tiene en la Red su catalizador. Si hasta les he soñado, cliqueando teclados y ratones compulsivamente, exprimiendo las opiniones de esa mollera suya.

Esto está lleno de rancios, parece una reunión de abuelas quejicas.

Quien avisa no es traidor. ¿Otro parón primaveral? Pues claro que sí… uno vive en los dominios del Tiempo Circular. Todo tiende a repetirse, las escenas respetan un patrón ancestral. Así que el hastío, el tedio, la inapetencia y la furia suelen transitar los mismos escenarios.

A todo esto pienso en la vigencia del dilema del danés.

Cameron Crowe es un tipo con una preocupante tendencia a la reiteración gratuita y la autobiografía (inevitable cacofonía) autocomplaciente, prueba de ello son sus constantes referencias a su santería musical y a su orgullosa etapa “I was a teenage Rolling Stone journalist”, así como el collage sentimental incluido en el desenlace de ‘Vanilla Sky’. No es mala gente, pero sí un rato infantil. Generalmente superficial, y sin embargo capaz de desarmarle a uno cuando recurre a su despreocupada sinceridad.

La Butaca huele a pedo y mucho. Para ir de A a B son capaces de proyectar un punto Z, trasladar su retórica empijotada hasta éste y, luego sí, dirigirse a B con una estúpida sonrisita de satisfacción. Estos 7 magníficos del ciberespacio son una panda de mercenarios patosos a los que nadie había llamado, de inequívoca extracción universitaria y poseedores de un verbo más amanerado que Terence Stamp.

La etimología de la palabra universidad es inquietante de veras. La Historia ha ido confirmándolo gradualmente, los universitarios de Hoy lo constatan cada vez que abren la boca. Ahí no se aprende nada si uno no dispone de inteligencia y hambre de conocimiento. Los más ambiciosos suelen ser, miren qué curioso, los más faltos de talento. Y los más mediocres son, cómo no, los más orgullosos. Así que en lugar de asumir su fracaso intelectual y dedicarse a actividades tan edificantes como emborracharse y follar (Frank the Tank sabía lo que se hacía), se crecen ante la adversidad adoptando el papel de Guardianes del Pedo.

[Habrán advertido diversas referencias cinematográficas, y hallarán muchas más. Van envenenadas, claro. Envenenadas porque los protagonistas del presente P9 tienen la cultura cinematográfica de Jose Luis Garci. Esto es: nada de comedias posteriores a 1950, nada de sangre si no hay discurso al que agarrarse cual garrapata, la ciencia-ficción siempre alegórica que si no es para tontos, etc.]

¿Por qué la Opinión le debe tanto a films como ‘Lost in Translation’ (ejemplo que escojo por su inagotable poder de invocación cretina) y mucho más a, -uno que elijo no por capricho, sino por algo peor: neura privada-, ‘The Lookout’?

Ay, la semiótica y su búsqueda del autoerotismo con coartada intelectual…

Ay, la errónea asunción de que el Cine debe analizarse según un Código, ese vicio cochino de clasificar condescendientemente bajo términos como maestría, corrección y mediocridad…

El ‘Any Other Name’ de Thomas Newman para ‘American Beauty’ abría sin saberlo una nueva corriente en el nunca suficientemente valorado campo del score cinematográfico. O llámenlo música incidental si así lo prefieren, pero eviten a toda costa el degenerado término “banda sonora”. No miren ahora hacia su orgullosa estantería y busquen el CD de ‘Reservoir Dogs’ o ‘Pulp Fiction’, que les veo venir; las mixtapes caseras de Tarantino no tienen cabida en esta cuestión.

Aquellos que hayan seguido la trayectoria de este espacio durante algo más de un año es posible que hayan advertido un leve aunque evidente paralelismo. Con la primavera la nave se congela, el ritmo editorial decrece y es fácil percibir un relativo cansancio. Sorpresa, uno también es vulnerable a lo terrestre: al Amor, a la Gravedad, a la Física, a la conjunción de millones de minúsculas aunque poderosas psicologías.

Murphy no es el típico lobo solitario, Murphy tiene algo así como una novia, Kate, con la que mantiene una relación intermitente. Lo intuimos por el contestador automático de Murphy, lo confirmamos cuando Kate irrumpe en su casa a las tantas de la noche, alarmando a un Murphy que no tarda nada en desenfundar su revólver. Kate es graciosa y vital. Se entiende que Murphy se sienta a gusto con ella: Kate apacigua la pesante ansiedad de nuestro hombre.

‘Chasing Amy’ es conocida entre los cinéfilos flatulentos como, y aquí urge entrecomillar, “la obra adulta de Kevin Smith”. Mal, como siempre haciendo gala de un conocimiento parcial y epidérmico.

Fíjense que a ‘Chasing Amy’ le perdonan la intro en la convención comiquera. Le perdonan a Dwight Ewell el discurso de apertura, pese a ese inconfundible balance entre el marujeo y el cabreo starwarsiano. Y ojo, ahí reside la gran contradicción: ‘Clerks’ y ‘Mallrats’ fueron tachadas de infantilistas por tomar el cómic y el megacine como materiales de base.

Muchos aseveran prorrogar el espíritu del Bowie glam, del alienígena mutante, epítome del rebelde total, ¿pero cuántos fueron más allá del vampirismo literario y existencial de ‘Hunky Dory’? Porque ‘Hunky Dory’ no fue más que el primero de una serie de pasos tan naturales como coherentes, el intermedio lógico y necesario entre el mercader y la criatura intergaláctica.

Lo mismo podría decirse del jamás justamente valorado Freddie Mercury. Otra influencia mal asimilada, que sólo conoce digno apéndice en la garganta y modos del fugaz y genial Andy Wood, perla, esqueleto de Mother Love Bone.

Jamie Stewart, cabeza pensante y sufriente de Xiu Xiu, zanja el debate con su último trabajo al enfrentarse a ‘Under Pressure’, poniendo la carne y el alma sobre la mesa.